Mois : octobre 2019

Jack l’Éventreur est le tueur en série le plus tristement célèbre de l’histoire. Entre août et novembre 1888, il tua au moins cinq femmes dans les bas fonds du district de Whitechapel à Londres. Son identité et ses motivations demeurent encore aujourd’hui un mystère. On ne compte pas moins de 30 suspects dont le peintre Walter Sickert (1860-1942). Il est fort probable que nous ne connaitrons jamais le meurtrier et que cette affaire continuera à alimenter les thèses et les fantasmes.

Dès le début, la police reçoit des centaines de lettres anonymes revendiquant les assassinats. La très grande majorité d’entre elles s’avère infondée, absurde et sans le moindre intérêt pour les enquêteurs. Les Archives nationales britanniques conservent aujourd’hui certaines de ces lettres. Parmi elles, trois ont attiré l’attention de Scotland Yard dont la célèbre « From Hell ». Datée du 15 octobre 1888, elle est adressée à George Lusk, président du Comité de Vigilance de Whitechapel. La particularité de cette lettre, c’est qu’elle était accompagnée d’une boite contenant la moitié d’un rein conservée dans de l’ethanol. Elle fut examinée par un docteur de l’hôpital de Londres et ses conclusions furent que ce bout de rein provenait bien d’un être humain. Les moyens scientifiques étant ce qu’ils étaient à cette époque, on ne pu conclure s’il provenait d’un homme ou d’une femme. Ce rein aurait pu être celui de Catherine Eddowes, l’une des victimes présumées de Jack l’Éventreur (elle fut assassinée le 30 septembre 1888, mutilée d’un rein).

Selon les chercheurs, cette lettre est celle qui bénéficie des probabilités les plus fortes d’avoir été écrite par le tueur. Cependant, elle n’est pas signée du pseudonyme « Jack the Ripper » (Jack l’Éventreur), et son orthographe trahit un faible niveau culturel. Mais était-ce pour tromper la vigilance des policiers ? Au moment des faits, les experts médicaux soupçonnaient les étudiants en médecine d’avoir monté un canular. George Lusk, de peur de se ridiculiser, tarda longuement avant de transmettre la lettre aux autorités.
Si des centaines de lettres écrites et reçues par la police sont conservées aujourd’hui aux archives, celle-ci a été perdue en même temps que le rein. Seule une photographie d’époque existe. Nous retranscrivons la lettre c-dessous :

« De l’enfer,
Mr Lusk,Monssieu,
Je vous envoie la moitié du Reint que j’ai pris à une des femmes, je vous l’ai consservée. L’aut morceau je l’ai fait frire je l’ai mangé c’était essellent. Je vous enverrai peu-être le couteau ensanglanté qui a servi à le sortir, veuillez simplement passienter un peut.
Signé : Attrape-moi si tu peux. Mishter Lusk« 

Aux dernières nouvelles, des scientifiques britanniques auraient pu grâce à des traces ADN sur le châle d’une victime retrouver l’identité de Jack l’Éventreur. Il s’agirait d’Aaron Kosminski, un barbier d’origine polonaise mort en 1919 dans un asile. Néanmoins, d’autres scientifiques contestent cette étude et notamment l’authenticité du châle. Les débats sont encore loin d’être clos.

Le plus célèbre des groupes rock anglais s’était séparé officiellement en avril 1970 (le jour même de la sortie du premier album solo de Paul McCartney). Cette séparation qui fascine encore les esprits, a été la suite logique de nombreuses dissensions entre les membres du groupe et particulièrement entre Lennon et McCartney. Les deux compères de Liverpool ne partageaient plus les mêmes convictions musicales (et commerciales). La tension entre les deux hommes atteint son paroxysme en 1971.

Alors qu’il n’était pas encore parti s’installer à New-York avec Yoko Ono, John Lennon prend le temps d’écrire à McCartney une lettre au vitriol et règle ses comptes. Le contexte est tendu. Paul McCartney qui vient de sortir son deuxième album solo Ram (en duo avec sa femme Linda), semble avoir fait de nombreuses allusions à Lennon dans ses chansons et notamment une : Too many people. Si dans un premier temps l’artiste nie toute allusion, il reconnaitra en 2003 à propos de ce titre : « Je trouvais que John et Yoko disaient à tout le monde ce qu’il fallait faire, d’où la phrase Too many people preaching practices. J’enrageais de les voir agir ainsi. Enfin, c’est la seule attaque« . Aussi, Linda McCartney écrit au même moment une lettre à Lennon (de la part de Paul) pour lui exprimer sa colère à la suite des trop nombreuses remarques que John s’est permis de faire à leur encontre (sur leur légion d’honneur, sur la séparation des Beatles notamment). Lennon enrage, prend sa machine à écrire et son stylo, et rédige une lettre bien connues des fans des Beatles (Lettre baptisée « le coup de gueule de John »).

Cette lettre qui a été vendue chez Christie’s en 2001 puis en Californie en 2011 et à New-York en 2016, reste un mystère. On ne sait pas si elle est restée à l’état de brouillon, si elle a été envoyée et si il a existé une version au propre définitive. Tapée à la machine avec des rajouts autographes, cette lettre est à l’image même du caractère bouillonnant de Lennon. Je n’en donne ici que quelques passages :

« Je n’ai pas du tout honte des Beatles – (C’est moi qui ai lancé le groupe) – mais j’ai honte de toute la merde que nous avons endurée pour devenir si énorme… »

« Chers Linda et Paul,
Je lisais votre lettre en me demandant quelle sorte de fan malade des Beatles d’âge moyen avait bien pu l’écrire. Et j’ai résisté à la tentation d’aller en voir la signature pour le découvrir. je me demandais encore qui pouvait être l’auteur (…) C’est quoi ce délire – c’est Linda !
Vous croyez vraiment que la presse nous soutient vous comme moi ? Vraiment ? Qui pensez-vous que nous soyons vous comme moi ? Quant au passage sur « Notre ami auto-complaisant qui ne s’aperçoit pas du mal qu’il provoque » – j’espère que tu te rends compte de la merde dans laquelle toi et mes gentils et désintéressés amis nous avez mis Yoko et moi, depuis que nous sommes ensemble. Ça n’a pas manqué d’être un petit peu plus subtil ou devrais-je dire petit-bourgeois – mais pas souvent. Nous sommes souvent passés outre – et avons su vous pardonner tous les deux – donc, la oindre des choses serait que vous le fassiez pour nous – noble gens.
Linda – si ce que je dis ne t’intéresse pas – ferme là ! – laisse donc Paul s’exprimer par écrit – ou autre (…) Mais bordel Linda, tu n’écris pas dans le fan book des Beatles !!!

Je n’ai pas du tout honte des Beatles – (C’est moi qui ai lancé le groupe) – mais j’ai honte de toute la merde que nous avons endurée pour devenir si énorme – je croyais que nous en avions tous souffert à divers degrés – visiblement non. Tu crois pouvoir affirmer que l’art d’aujourd’hui est apparu à cause des Beatles ? – je ne te crois pas aussi cinglé – Paul – tu penses vraiment cela ? Quand tu arrêteras de le croire, tu te réveilleras ! N’avons nous pas toujours dit que nous étions une partie du mouvement – et non pas le mouvement dans son entier ? Bien sûr que nous avons changé le monde – mais il serait temps d’essayer de le suivre – DESCENDS DE TON DISQUE D’OR ET APPRENDS À VOLER ! (…) Je n’en veux pas ton mari, je suis désolé pour lui. Je sais que les Beatles sont des gens charmants, j’en ai fait partie, mais ce sont aussi de gros bâtards comme tous les autres, alors descends de ton piédestal ! (…) Alors, malgré tout, je vous aime tous les deux. de la part de nous deux. De la part de nous deux. P.S. : alors, tu comprendras qu’adresser ta lettre à moi seul – faut que ça cesse« .

John Lennon ne se contentera pas d’écrire une lettre. Il enregistre aussi un titre agressif directement adressé à McCartney : How do you spleep ? (Comment tu dors ?). Titre qui figure sur son album Imagine (1971). Les paroles sont explicites comme ces deux passages : « la seule bonne chose que tu as faite est Yesterday » (lui reprochant ses chansons trop doucereuses), « Ces tarés avaient raison quand ils disaient que tu étais mort » (mort artistique). Cerise sur le gâteau, qui vient prêter ses talents de guitaristes à la chanson ? : Georges Harrisson en personne qui ne porte plus McCartney dans son coeur. Les Beatles avaient définitivement explosés.

La lettre a été vendue en 2016 pour 30.000 $.

Ce célèbre poème de Rimbaud que j’affectionne particulièrement est issu du Cahier de Douai, recueil de 22 poésies écrit entre mars et octobre 1870. Ce manuscrit a beaucoup voyagé avant de rejoindre une grande collection publique.

Âgé de 15 ans, et en pleine guerre franco-prussienne, Arthur Rimbaud fugue le 29 août 1870 de Charleville pour se rendre à Paris. À peine arrivé à la gare du Nord, il est contrôlé puis détenu à la prison de Mazas. De sa cellule, il écrit une lettre à son professeur et ami Georges Izambard (1848-1931) afin qu’il le libère en payant sa dette (Rimbaud avait voyagé avec un billet de transport invalide). Izambard lui vient en aide et lui offre un voyage de retour à Douai où il l’héberge une quinzaine de jours. C’est à ce moment que Rimbaud déposé le 26 septembre 1870 chez le poète et éditeur Paul Demeny, habitant Douai, un premier recueil manuscrit de quinze poèmes recopiés au propre (dont « Sensation » que Rimbaud date de mars 1870). Il livrera peu de temps après un second recueil de sept nouveaux poèmes.

Bien des années plus tard, Demeny vendit les manuscrits au journaliste et poète Rodolphe Darzens (1865-1938), première personne à entreprendre une enquête sur Rimbaud (il fera publier divers article en 1886 dans la revue La Vogue de Gustave Kahn). Les manuscrits passèrent ensuite entre les mains de l’éditeur Léon Genonceaux (1856-1942), du collectionneur et bibliophile Pierre Dauze (1852-1913) et celles de l’écrivain autrichien Stefan Zweig (1881-1942) qui les acheta aux enchères de l’hôtel Drouot en 1914 et les conserva jusqu’à sa mort en 1942 à Petrópolis au Brésil. La belle famille de Zweig cédèrent les manuscrits à la British Library de Londres où ils se trouvent aujourd’hui.  

Il existe un autre manuscrit de « Sensation », qui se trouve aujourd’hui à la Bibliothèque littéraire Jacques Doucet à Paris. Il s’agit d’une version similaire (signée « A.R. »). Ce second manuscrit est extrait d’une lettre de Rimbaud à Théodore de Banville datée du 24 mai 1870. Dans cette lettre, le poème est lui daté du 20 avril 1870 et est donc antérieur au manuscrit de Demeny (ce qui nous éclaire sur la date réelle de composition du poème). La lettre à Banville, retrouvée en 1920 dans les archives de Banville (mort en 1890) a été la propriété successivement de Louis Barthou et de Jacques Doucet qui légua ces manuscrits à l’Université de Paris.

Ce poème ne fut publié qu’en janvier-février 1889 dans La Revue indépendante. Je ne me prive pas pour mon plaisir et pour le vôtre peut-être de recopier ce magnifique poème en guise de conclusion :

« Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, – heureux comme avec une femme« .

Il est des personnages célèbres que les collectionneurs de lettres autographes et de manuscrits peuvent se résoudre à oublier et dont l’acquisition de la moindre trace écrite est une idée sans rapport avec la réalité. Parmi ces personnages célèbres se trouve le physicien, mathématicien et astronome italien Galilée (1564-1642).

Il fut une époque où néanmoins l’idée était envisageable au gré des enchères. Le 6 décembre 1961, à Paris, au palais Galliéra, lors d’une vente organisée par Me Maurice Rheims avec l’appui des experts Pierre Bérès, Michel Castaing et De Nobele, une fantastique lettre de Galilée était proposée aux collectionneurs. Cette lettre entièrement autographe et signée « Galileo Galilei » était datée du 9 mai 1637 et écrite à Benedetto Guerini (1 page in-folio). Il ne s’agissait pas d’un simple reçu ou d’une liste quelconque. Cette lettre était relative à l’impression des plus importants ouvrages scientifiques de Galilée, à ses rapports avec le Grand-Duc de Toscane et à sa réclusion par le Saint-office. C’était l’une des toutes dernières lettres écrites par le savant avant qu’il devienne aveugle (7 mois plus tard).

Galilée écrit alors au secrétaire du Grand-Duc de Toscane de sa villa d’Arcetri, près de Florence où il était consigné par le Saint-Office depuis près de quatre ans (avec une interdiction absolue de se rendre à Florence). Galilée avait été condamné en 1633 pour avoir défendu les thèses coperniciennes (soutenant que la Terre tourne autour du soleil, et que celui-ci est le centre de l’univers).

Le Grand-Duc Cosme II de Médicis, empressé de secourir Galilée, lui a envoyé le Sieur Peri (le géomètre Dino Péri) pour l’aider dans son travail. Galilée écrit : « (…) L’aide du seigneur Peri en peu de jours me conduira au port où je trouverai le calme, non pas dans l’oisiveté mais en des études moins difficiles et plus agréables. Aujourd’hui, je suis avisé de Venise que la première feuille imprimée est en route, ce qui vous est une garantie qu’on travaille pour moi à Leyde, chez ces Elvézirs, les plus fameux imprimeurs de l’Europe ; ce sont eux aussi qui ont imprimé mon scandaleux Dialogue traduit en latin (…) ainsi qu’en dernier lieu ma Lettre à Madame Sérénissime de glorieuse mémoire, traduite aussi en latin et imprimée dans les deux langues, dont j’attends quelques exemplaires… »

Dans cette lettre, Galilée fait référence aux Discorsi e demonstrazioni matematiche qui s’imprimaient chez les Elzévier sous la surveillance du comte de Noailles, ambassadeur de France à la cour de Toscane et dédicataire de ce livre. Les deux autres ouvrages cités sont le Systema cosmicum et sa seconde partie, la célèbre lettre copernicienne à Christine de Lorraine, grande-duchesse de Toscane. Ces trois ouvrages étaient imprimés à l’étranger avec l’accord secret de Galilée et malgré l’interdiction du Saint-Office.

Galilée avait été informé que le Grand-Duc le recevrait volontiers s’il pouvait venir à Florence sans danger. Dans cette lettre, Galilée suggère donc un moyen de se rendre secrètement chez son altesse, dans un petit carrosse fermé qui viendra le prendre puis il prie son correspondant d’en faire la proposition et de remercier Son Altesse qui lui a procuré l’assistance du seigneur Péri.

Pour la petite histoire, cette lettre a été adjugée 30.000 francs (soit l’équivalent de 47.000 € eu euros d’après l’INSEE) et avant de trouver un acquéreur, elle fut la propriété de l’écrivain, publiciste et collectionneur Jean Davray (1914-1985).

Le manuscrit autographe de la célèbre lettre-manifeste d’Émile Zola se trouve aujourd’hui aux archives de la Bibliothèque nationale de France. Il s’agit d’un manuscrit de 39 pages accompagné d’une enveloppe sur laquelle l’écrivain avait écrit « Manuscrit de ma lettre à M. Faure ».

Depuis sa rédaction, le Manuscrit de J’Accuse était resté dans la famille avant que l’arrière petite-fille d’Émile Zola ne se décide en 1987 à le vendre aux enchères. Compte tenu de l’importance de ce texte, un des plus célèbres de l’histoire politique française, le ministre de la Culture de l’époque, François Léotard, s’était opposé à cette vente. Grâce à une importante levée de fonds du Ministère, la Bibliothèque nationale s’en était portée acquéreur en 1991. 

Pout tous ceux qui souhaiterait  néanmoins posséder un document lié à ce texte, on peut encore trouver aux catalogues des salles de vente ou chez les marchands, l’édition originale du journal L’Aurore dans lequel était paru ce manifeste (13 janvier 1898). J’Accuse était paru sur six colonnes à la une et son titre (inspiré à Zola par Georges Clemenceau) saute aux yeux du lecteur, étalé en grand avec ces trois énormes point de suspension. Comme le relate Charles Péguy, « le choc fut si extraordinaire que Paris faillit se retourner ». 300.000 exemplaires furent écoulés en quelques heures. À propos de ce texte, Jules Guesde déclara qu’il était « l’acte le plus révolutionnaire du siècle ». 

À titre d’information, cette édition originale de L’Aurore avait été proposée lors de la vente de la bibliothèque de Dominique de Villepin en novembre 2013 chez Pierre Bergé. Le lot (remarquablement bien conservé ) avait été estimé 6.000 / 8.000 € (il ne trouva pas preneur). En mars 2018, chez Ader, un exemplaire avait été adjugé à 5250 €. 

Retrouver nos lettres autographes d’Emile Zola sur le site de notre Galerie.

C’est aux Archives nationales françaises, aux Grands dépôts, que se trouve l’une des plus grandes collections de documents autographes ayant attrait à l’histoire de la France. Cette collection est renfermée dans un coffre baptisé « L’Armoire de fer ». 

Celle-ci à été fabriquée en pleine Révolution sur décision de l’assemblée constituante. Le projet a été motivé par un homme : Armand Gaston Camus (1740-1804), député du Tiers-Etats pour Paris avec Bailly et Guillotin et un des rédacteurs de la Constitution civile du clergé. Nommé en août 1789 archiviste de l’Assemblée constituante, Camus est à l’origine de la création des archives nationales. 

Le 30 novembre 1790, l’Assemblée constituante décide donc de la fabrication d’un coffre-fort destiné à mettre à l’abri les planches et le matériel à fabriquer des assignats (afin d’éviter les fraudes et les contre-façons). Ce coffre dit « armoire de fer » est réalisé par le serrurier Marguerit à partir des dessins de l’architecte Paris. 

Dans un premier temps, l’armoire est entreposée dans l’ancien couvent des Capucines. Rapidement, les constituants décident d’y entreposer les actes législatifs les plus importants (actes constitutionnels, décrets, lois, minutes…). En 1793, l’armoire est transférée aux Tuileries avant d’être définitivement installée à l’hôtel de Soubise en 1848 (en 1808, Napoléon Ier avait décidé d’affecter l’hôtel de Soubise aux archives impériales). En 1866, l’armoire fait place dans la salle du trésor des chartes, au sein des nouveaux dépôts décidés par Napoléon III.

Cette armoire de fer est réputée indestructible et inviolable (son ouverture s’articule autour de 6 molettes capable chacune d’encoder 26 lettres de l’alphabet, et donc de démultiplier les combinaisons. Aussi, elle dispose de clés uniques à 4 tours ouvragées dans la masse de l’acier sans la moindre soudure) . Elle est constituée de deux imposants caissons métalliques emboîtés de 2,60 m sur 2,60m. Trois clefs sont nécessaires pour l’ouvrir. À l’origine, ces clefs étaient confiées au président de l’Assemblée, son secrétaire et à son archiviste. 

Les documents du musée des Archives nationales sont aujourd’hui répartis en cinq sous-séries. La première nommée « AE1 » ne concerne que l’Armoire de fer et renferme « les documents et objets le plus prestigieux des Archives nationales ». Quels sont ces trésors ? 

On y trouve tout d’abord touts les originaux des constitutions de la France depuis 1791 jusqu’à nos jours. Ensuite les documents autographes, les manuscrits, les imprimés dont la valeur historique est incommensurable : La déclaration des droits de l’homme, Le journal de Louis XVI, la Gazette des Atours de Marie-Antoinette, la dernière lettre de Marie-Antoinette avant de mourir, le Serment du Jeu de Paume, le testament de Louis XIV et de Louis XVI, le testament de Napoléon Ier, la ratification du traité de paix d’Amiens en 1527 par Henri VIII roi d’Angleterre, le sénatus-consulte du 15 thermidor an X (3 août 1802) proclamant Napoléon Bonaparte consul à vie, etc. On y trouve aussi des objets tels que les clefs de la Bastille, le mètre et le kilogramme étalons en platine, etc. 

Cette armoire, plus que bi-centenaire, a été restaurée durant l’été 2019. Son système de serrurerie avait subi les affres du temps et des manipulations. Je laisse ci-dessous un lien vers une vidéo de présentation de cette prestigieuse armoire pour ceux qui aimeraient en savoir plus.

En lisant l’excellent ouvrage Les Archives de Picasso, « On est ce que l’on garde » (Edition de la Réunion des musées nationaux, Seuil, Paris, 2003), je suis tombé sur cette lettre autographe signée de Pablo Picasso à Guillaume Apollinaire, datée du 8 juillet 1918.

La lettre est très émouvante puisque Picasso rappelle à son ami qu’il doit être témoin à son mariage prévu le lendemain avec Olga Khokhlova, danseuse russe qui participa aux ballets de Serge Diaghilev. Dans cette lettre, il lui écrit : « Mon cher Guillaume, tu dois avoir eu ma lettre pour que tu sois à la mairie du 7e à 5 heures demain mardi. Je voudrais savoir si tu penses venir. Si pour quelque chose tu serais empêché, dis le moi pour que je tache de trouver un autre témoin pour demain. Bien à toi mon cher ami. Picasso« .

Finalement, les noces eurent lieu trois jours plus tard (12 juillet). Elles furent célébrées à l’église russe en présence notamment des trois témoins : Jean Cocteau, Max Jacob et Guillaume Apollinaire. La lettre est écrite sur le papier à en-tête de la maison de santé où était hospitalisée Olga depuis son accident. La jambe cassée, Olga mettra un terme définitif et bien malheureux à sa carrière de danseuse.

En lisant cette lettre, trois pensées me sont venues. D’abord, quelle merveilleuse liberté que de se demander la vieille de son mariage si son témoin viendra ou non. Bien qu’il n’aurait pas été difficile pour Picasso de trouver un remplaçant, on devine que la cérémonie ne devait pas angoisser plus que ça Picasso. Peu de conventions, un soupçon de bohème, le bateau-lavoir en somme. Ensuite, quelle richesse historique et culturelle, ou quelle jonction rare de talents. En terminant la lecture de cette lettre, on entend comme un un long écho : Picasso, Apollinaire, Olga, Diaghilev, les ballets russes, Cocteau, Max Jacob, Paris… tout un univers qui aujourd’hui fait encore rêver et passionne les historiens et les amateurs d’art. Enfin, comment ne pas penser aussi au destinataire en regardant la date. Guillaume Apollinaire, revenu blessé de la guerre, allait mourir quelques mois plus tard en novembre 1918. Il s’était marié en mai de la même année avec Jacqueline et ses témoins avaient été Ambroise Vollard, Gabrièle Buffet et… Picasso.

Conclusion ? Voici l’exemple type de l’importance du contenu d’une lettre autographe et ce qui par conséquent constitue sa valeur. Cette lettre qui au premier abord peut sembler intéressante sans a priori bouleverser nos connaissances ou la marche du monde, est le strict reflet d’un univers particulier et pas le moindre, celui qui accoucha d’une multitude de révolutions artistiques durant la Belle-Époque (et par la suite). J’écris cela car si l’on me demande souvent en ma qualité de marchand ce qui fait la valeur d’une lettre autographe ou d’un manuscrit, je réponds toujours que le contenu prime avant toute chose. Cette lettre de Picasso est ce que je considère un trésor. Je parlais précédemment d’un « écho ». Je pourrais aussi citer Flaubert qui parlant de l’odeur des châteaux écrivait qu’ils sentaient « l’exhalaison des siècles ». Cette lettre exhale totalement son époque et seul les trésors en sont capables. Et si l’on en revient à l’aspect le moins noble de mon métier, à savoir les prix, un manuscrit tel que celui-là en a t-il un ?

Note : Flaubert écrit exactement dans L’Éducation sentimentale : « cette exhalaison des siècles, engourdissante et funèbre comme un parfum de momie, se fait sentir même aux têtes naïves… » Funèbre peut-être mais je reprend ici que cette expression d' »Exhalaison des siècles » dont la signification correspond selon moi très bien aux plus belles lettres autographes.

Nous n’avons pas actuellement de lettres autographes de Picasso à notre catalogue. Néanmoins, vous retrouverez un manuscrit autographe de Jean Cocteau sur Louis de Vilmorin, une lettre autographe de Max Jacob sur la mort de Guillaume Apollinaire et une lettre autographe d’Ambroise Vollard.

À Versailles, en décembre 1981, Serge Gainsbourg décidait de s’offrir le manuscrit autographe signé de la Marseillaise par Claude Rouget de Lisle. Ce manuscrit n’était pas l’original mais une réécriture « au propre » de l’hymne, datée du 7 août 1833 et accompagné d’un envoi ironique à Luigi Chérubini ( » Je vous adresse une de mes vieilles sornettes… »). Gainsbourg fut l’acquéreur pour la somme de 130.000 francs (ce qui d’après le convertisseur francs-euros de l’Insee – qui prend en compte l’évolution inflationniste) équivaudrait aujourd’hui en 2019 à la somme de 63.000 € (hors frais de vente). « J’étais prêt à monter jusqu’à 1 million de francs … » déclarait l’auteur-compositeur à la sortie.

En achetant ce manuscrit symbolique, Gainsbourg se permettait avec noblesse et provocation de prendre à contre-pied ses détracteurs. En effet, deux ans plus tôt était sorti son album Aux Armes et caetera (13 mars 1979). Album enregistré en Jamaïque (pour ma part, album touché par la grâce et dont je ne me lasserai jamais, ne serait-ce que pour le titre Lola Rastaquouère) et qui comprenait une reprise de la Marseillaise… mais version reggae. Les esprits conservateurs s’étranglèrent devant l’audace de Gainsbourg. Comment avait-il pu oser toucher à l’hymne national en le travestissant aux couleurs d’une musique syncopée, sensuelle, et en prime en abrégeant brutalement le refrain fédérateur. Colère, hystérie et dénonciations des esprits les plus obtus qui se levèrent et crièrent au scandale (l’écrivain et académicien Michel Droit déclara dans Le Figaro : « l’odieuse chienlit (…) une profanation pure et simple de ce que nous avons de plus sacré… »). Pour beaucoup d’entre eux la culture s’était arrêtée au pire à la mort de Chopin et au mieux , à la grande rigueur, à l’extrême limite décente, à l’enterrement de Claude Debussy… (problème d’ordre général dont il me faudra approfondir le sens dans un autre article).

Des parachutistes firent même irruption lors d’un concert de Gainsbourg en janvier 1980 à Strasbourg, prêts à en découdre avec le chanteur et son groupe (au passage celui de Bob Marley tout de même). Finalement, sans se démonter, Gainsbourg les apostropha et entonna A capella La Marseillaise devant les militaires. A défaut de bander ses muscles (qu’il n’avait pas) il fit bander son mépris et son courage devant un parterre d’hommes sur-musclés et en supériorité numérique (quand d’autres auraient fuit).

Ce jour de décembre 1981, Gainsbourg répondant à un journaliste qui lui demandait ce qu’il comptait faire du manuscrit, déclara dans une ultime provocation : « ce sera pour mettre sur mon balcon… ». Dernier détail, dans le manuscrit acheté Versailles, Rouget de Lisle avait écrit au passage du refrain : « Aux armes, Citoyens ! etc…. ». (http://www.assemblee-nationale.fr/histoire/images/lamarsei.pdf).